I hate the way you talk to me and the way you cut my hair.
I hate the way you drive my car, I hate it when you stare.
I hate your big dumb combat boots and the way you read my mind.
I hate you so much it makes me sick.
It even makes me rhyme.
I hate it.
I hate the way you're always right
I hate it when you lie.
I hate it when you make me laugh, even worse when you make me cry.
I hate it when you're not around and the fact that you didn't call.
But mostly, I hate the way I don't hate you not even close, not even a little bit, not even at all.

Humanity is overrated

"Me gusta dormir, quizá es lo que más me gusta en esta vida. Y quizá me gusta tanto porque me cuesta mucho conciliar el sueño [...] Desde pequeño he pensado que el dormir te aparta del mundo, te hace inmune a sus ataques. La gente solo puede atacar a los despiertos, a los que están con los ojos abiertos. Los que desaparecemos en medio del sueño somos inofensivos."

LIFE SUCKS ANYWAY

Me tenías clichado.

Creo que si existe una cualidad realmente seductora en ella es que su personalidad promete sacarte de tu mediocre vida mundana, no sé, es como subirte en un increíble meteorito ardiente que te llevará hasta otro mundo, un mundo donde todo es emocionante.
Pero no tardas en darte cuenta de que en realidad se trata de un hábil ardid para engañarte, para anularte por completo, para robarte la energía. Utiliza una técnica muy ostentosa en un sentido hortera, pero aún así te seduce. Ella se vale de tus debilidades, aprovecha tus miedos, tu inseguridad para machacarte con fuerza. Es su lado cruel.


"-No soy un concepto, Joel. Muchos hombres piensan que soy un concepto, que quizás les voy a complementar, que les voy a dar vida. Pero, ¿sabes qué? Tan sólo soy una mujer jodida que busca su propia paz. No me asignes a mí la tuya.
-No veo nada que no me guste de ti.
-Pero lo harás."

Tenías clichada a la raza humana. Seguía pensando que me salvarías la vida, incluso después de eso.

Supongo que estoy triste. O que este es mi estado natural, cuando nadie me ve, y yo me veo todo el tiempo como si fuera otra persona...frente al amarillento mapa de un tesoro, que a lo mejor es un libro de Verne, y a lo mejor eres tú. ¿Qué hacer con él, contigo, y con este miedo a los cuchillos que tengo en mi mano? La ventana del techo está abierta, aunque es de noche y hace frío...pero dentro de mí también es de noche y hace frío.

Imagino tus pocos años. La primera vez que abriste un ejemplar de tu libro favorito. Tus ojazos bebiendo aquellas frases como rones dorados, imposibles en un París que extraña el otoño y a Vallejo. Tus dedos acariciando la piel de las palabras, por la pura lujuria del sentir, y porque te supiste ciega de repente. La sonrisa a solas cuando un verso te dijo algo que ya sabías, pero que aún no habías aprendido. El dolor ajeno del poeta...como tu propio dolor, que venía en camino.

Tal vez recorriste un cuerpo ajeno y desnudo para leer en él tu futuro o te acariciaste el brazo para tocar a un ser humano, o te asaltó la urgencia de llamar a alguien a las cuatro de la mañana para compartir la buena nueva de unos poemas que no envejecen. Quizás lloraste de emoción en un parque de pena en un desfile triunfal de amor contra una almohada desconocida de alegría por saber que nunca mas estarías sola mientras tuvieras un libro como el que sostengo en una mano y sus canciones de sirena, en la otra el cuchillo y el cigarrillo a punto de suicidarse desde el cenicero como si no conociera su lento destino de brasa.

the way you shine, miss independent

Yo aún creo que ella es mi gran amor...

Pero cometí un error.

Ella nació en Gijón.

Y yo nací perdido.

Culparé siempre a un giro del destino.

Las Azores funcionan mal...

Me pregunto si sabes que no hay nostalgia peor que añorar aquello que nunca sucedió.

Me pregunto si sabes que te estoy viendo por esta ventana.

Me pregunto si sabes que no te voy a saludar y que me voy a quedar aquí sentado, viendo cómo te tocas el pelo, mucho más corto que como lo llevabas aquel junio que vivimos peligrosamente juntos.

Me pregunto si sabes que la vida son dos cafés. Un café como el cortado que me acabo de tomar. Así que ya sólo me queda uno. Y tú te has subido a ese taxi. Y tal vez no vuelva a verte en años.

Y me pregunto si sabes que eres mi jodida historia de amor. O mi historia de amor jodida.

Nos bebemos, o veremos en los bares, lo que quieras.

"El hombre del tiempo se equivoca.

No es una ola de frío.

Es que ya no andas por aquí, lloviendo trópicos, besando anticiclones.

Desde que te fuiste a las Azores todo está descontrolado.

Espero que por allí sepan cómo funcionas."

Nunca, nunca pude tener celos,porque ninguna de ellas estaba a mi altura, así que procura resucitar a Anna Karénina y a lo mejor tengo dudas.

No olvides lo que vales, no hagas lo que yo.

Por fuera soy de silencio. Por dentro soy de música.

¿La notas? Está ahí.

Corre por tus venas. Estimula tus terminaciones nerviosas.

Y tus recuerdos vuelven.

Tragas saliva, como si intentaras digerir los problemas con ella.

Y crees que puedes.

Subes el volumen.

Porque con ella absolutamente todo, es posible.

Mueves tus dedos al compás del piano.

Piensas..."Me gustaría aprender a tocarlo".

Pero...

Quizás ya no disfrutarías de la música como lo haces ahora.

¿O sí?